PUREZA

PUREZA

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AHORA QUE EL MUNDO DESAPARECE,

EL MISMO CIELO PACIENTE,

ESCULPE  MILES DE SUEÑOS PARA AFRONTARLOS,

AL RITMO ROCKERO DE  INSPIRADOS VERSOS REBELDES

 

SÁCALE  LA LENGUA Y LA SABIDURIA A LA FILOSOFÍA,

QUE TE GOBIERNA LOS DESIGNIOS Y LA VOLUNTAD,

EL NERVIO POÉTICO ES EL ALIMENTO Y EL OXIGENO,

PARA MOLDEAR A LAS CREACIONES QUE TE FORTALECEN

 

¡- ERES EL MONSTRUO QUE SE DEVORA,

EN CADA AMANECER, PARA RENACER MEJOR-!

 

¡- ERES LO QUE QUIERAS SER,

LA MUJER SOÑADA O LA MUSA PREDILECTA,

O LA CANCIÓN QUE COMPONE ESTE LOCO POETA-!

 

“LA LUZ QUE CRISTALIZA EN EL AGUA,

DONDE TE BAÑASTE POR PRIMERA VEZ,

Y QUE SIGUES BUSCANDO EN OTRO ROSTRO,

PARA VOLVERTE A ILUMINAR DE SENSIBILIDAD Y DE PAZ” .

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City

City

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City

Esta ciudad,
podría ser una noche,
osamenta de árbol
obligada al olvido.
Ser jauría,
perros erectos en la tristeza,
caídos detrás del alma.

Hoy, es la última duda,
un puñado de juguetes en agonía,
luces desmemoriadas
donde los pájaros se inmolan.

Podría ser un bosque de vértigo en los labios,
la insurrección de las manos,
el conjuro de minotauros dormidos.
Ayer, fue sólo lluvia
sobre despedida y escombros.

Cualquier edificio es
una contradicción del tiempo.

Esta ciudad,
que cruzo siempre inconsciente,
sólo es un destello inhabitable.

Jueves, 15 de noviembre, 2018.
San José.

Città

Questa città Potrebbe essere una notte, scheletro dell’albero obbligato all’oblio. Sii un pacco, i cani eretti nella tristezza, caduto dietro l’anima. Oggi è l’ultimo dubbio, una manciata di giocattoli in agonia, luci smemorate dove gli uccelli si immolano. Potrebbe essere una foresta di vertigini sulle labbra, l’insurrezione delle mani, l’incantesimo dei minotauri addormentati. Ieri era solo pioggia su addio e detriti. Qualsiasi edificio è una contraddizione del tempo. Questa città che attraverso sempre l’inconscio, è solo un flash inabitabile. Giovedì 15 novembre 2018 San José.

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Retal II

Retal II

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La perpetuidad de la memoria.

Ecos en la distancia,
Reflejo del paso de los años a su antojo…
Bocas de muerto que hablan por sí solas,
Peones de la nostalgia,
Océanos que lloran en dirección al cielo,
Cansados de no encontrar orilla donde echar el ancla,
De ser simples imágenes, vanas palabras…
De molestar a quien ya no mirar atrás.

Les llamo recuerdos, aquellos que carcomen el alma
Que no te dejan cerrar capítulo,
Que han hecho demasiados agujeros en el pecho,
Segura estoy que por ellos me observan,
Lamentan lo ocurrido,
Pero jamás se rinden,
No quieren caer en el olvido,
No quieren ser ríos perdidos,
Quieren un principio y un final,
Que si hay muerte en la historia que sea digna de recordar.

Brindo con ellos por cada pérdida,
Por cada beso contra él mármol,
Por amar al fin y al cabo,
Por ser al fin tan culpable como ellos,
Por no querer cambiar de infierno,
Por haberme quedado abrazada a la simple nada,
Al eco del silencio,
Al susurro de los desterrados.

Tapando los agujeros de nuestro bote,
Ahogándonos en un vaso de agua,
Luchando a capa y espada con lo invisible,
Regocijándonos en nuestro dolor,
Indispuestos,
Endebles,
Cobardes a buen grito de pulmón…

Porque ya somos la herida misma,
Porque no hacemos mudanza en lo de siempre,
Porque tememos a la desdicha de lo desconocido,
Del fracaso inminente,
De los nuevos arrebatos,
De una puesta de sol que nos permita quedarnos,
Que nos invite a pasar el rato,
Un rato o toda una vida,
Un siempre sin disfraz,
Un antifaz de pon y también de quita.

Supongo que llegará un día,
Cuando pueda cerrar los botones de mi camisa,
Y ya no sienta vergüenza por enseñar mis guerras,
Cuando ya me cure,
Al menos a medias,
Cuando esté orgullosa de mis cicatrices,
Y brinde junto a ellas.

Yo que ya firmé trato con las despedidas,
Que ya no creo en contratos y su mal pagar,
Yo que aun busco mi lugar,
Que ya no echo de menos ni de más,
Yo que cumplo cadena perpetua junto a ella…

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Entre lunas y dragones

Entre lunas y dragones

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En el territorio de la poesía hace mucho frío, hace tiempo que los dragones no incendian sus yermos.
Los trashumantes bordean los accidentes del desvelo y sus fronteras, porque los verbos indomables suelen ser dolorosos y nadie apuesta por riesgos con heridas emocionales.
Nadie apacienta rayos porque el fuego quema y su huella es insoportable.
Sumergidos en una soledad con máscara de quietud, vivimos resignados y en las sombras, sin sospechar que deambulamos ciegos al borde del abismo.
Nada brota de lo profundo con estrépito y orgullo, es más cómodo ahorrarse dificultades y crítica. No hay frase articulada que entretenga más allá de su preludio y que no muera después de su inauguración por desenvoltura enfermiza.
Los innovadores peregrinos temen a los filos de la forma, alejándose del laberinto con argumentos tibios, merodeando entre proclamas de nuevas tendencias, maquilladas de progresistas presunciones con verdades graves.
No hay insurrección ni formas adversas, la lectura hostil alborota, genera medios para opinar, no es para los mansos. Y es imprescindible que permanezcamos quietos y en el redil.
La gracia del poema está pasando de moda, su autonomía implica el acopio de todo el lenguaje posible y nadie necesita fatigas.
No se trata de sonidos melosos o rimas rimbombantes, la poesía puede sacudir la modorra con giros inesperados que tuerzan el idioma hasta que verdaderamente suenen sus intenciones de metamorfosis libre.
El poema es la posibilidad misma de vivificar las palabras y reunirlas todas en coloquio congregado contra la indolencia y la dejadez, se necesitan transgresores de esta paz inocua, estéril y marchita.
La poesía suele ser peligrosa porque desnuda verdades reveladas sin absolutos, su combustión puede alumbrar arrabales oscuros, en ella cabe la tristeza más inabarcable, pero también puede calentar el debate anémico y desolado del caos en cierne. Más allá de animosidades llanas vive en la cuna de la luna a la que cantan los poetas, y en el hito exacto de bajo vientre, amén de la luz con que alborotan las musas, las plumas insurrectas y sus claridades, de la que nadie te despojará de su pertenencia ni reclamará potestades falsas. Su embrión primario te pertenece. En tanto no abandones la búsqueda ni temas a sus implicaciones, como si del verbo amar se tratara.
En la desnudez absoluta de la palabra caben todas las aspiraciones y los sueños que añoran cielos, y las nubes gustan de las semillas nacientes.
Así, contigo, entre lunas y voluntades sin desgarros, germina la poesía soterrada que parirá vida para poblar los territorios yermos, donde el aire rumorea que han vuelto los dragones.

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Misterio

Misterio

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El misterio definitivo: un cuerpo

de mujer abierto al tacto,

a los sentidos fundidos

en un solo fulgor,

que aniquila la desesperación.

 

El tiempo viene a detenerse

en los bordes de tu piel.

 

La luz que retrocede

me arroja muy lejos

dentro de colina tras colina

de paz luminosa

 

Allí permaneciera.

 

La jubilosa blancura

es mía, nuestra.

 

Pero el misterio

persiste.

Lo hemos atravesado

sin tocar su centro

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